ПРОЗА
НОВЕЛЛЫ
Манифест
Вариант
развязки
Зеркало, или
извечная тема любви
Песня
Пейзажи
Блюз фор ю
Первый тайм
Чужие 5
Еще одна хорошая
грустная песня
ПЕРВЫЙ ТАЙМ
Он не
длится и не прерывается, нет судей в
полосатых футболках, табло с
горящими буквами и глупыми цифрами,
но есть зрители. Ну, может быть, они -
и не совсем зрители, а лишь в то
мгновение, когда мои глаза
отрываются от методичного изучения
асфальта под ногами и, вяло,
скользят вверх.
- Привет.
- Привет-привет... Все поигрываешь?
Да я наблюдаю, болею за тебя.
Проклятый язык, так много говорящий
про себя, не способный сказать в
нужный момент, такую простую фразу:
"Да пошел ты...!" Вместо этого
опухолью ворочается:
- Да, спасибо, счастливо...
Это будто бы аут и, конечно же, я его
вбрасываю. И вновь бегут
бесконечные секунды, и в каждом из
глаз мигает по кричащей цифре: "О,
торопитесь! Выигрываете вы,
выигрывает ваша... жизнь".
Тщётно вертится в голове
продолжение "...мы уже
отыграли", хочется схватиться за
эту горящую строку, как за
перекладину, за край забора,
зацепиться ногой и перевалиться
туда. Ан нет - шалишь! Вновь трибуны
скандируют, и ты обречённо
начинаешь разбег. Оно ничего не
значит - это ускорение - просто
рефлекс: достигаешь необходимой
частоты, резонируешь и сливаешься
вместе со всеми остальными в
преддверии вялотекущего оргазма, с
помощью которого достигаются цели.
- О - о - о! - в едином порыве вздыхает
стадион.
- О, боже, - шепчешь ты, хватаясь за
голову и падая на траву.
Затем я спрашиваю себя:
- Вас ударило, мин херц?
- Нет, но лучше бы ударило.
Это мои
секунды, поэтому я стараюсь
использовать их спокойно, без
суеты. Вот подходит человек,
протягивает бутыль с жидкостью, вот
другой, пытающийся вставить
вывихнутую стопу. А вот и ты. Ты в
недоумении пожимаешь плечами и
спрашиваешь:
- Какого чёрта? Что за футбол?..